Acabo de volver de vacaciones y la verdad es que tengo poco que contar. Los tiempos de asueto son magníficos, pero te dejan totalmente desconectada. No obstante, en los periodos vacacionales también pasan cosas, pequeñas cosas, que hacen que cada día sea distinto. No entiendo esa gente que dice que todos los días son iguales, que si la rutina, que si la monotonía. Anda que no pasan cosas distintas cada día. Desde luego hay que poner siempre algo de nuestra parte, porque si nos limitamos a levantarnos cada día y pasar por la vida, solo rozándonos con nuestro pequeño entorno, desde luego esa monotonía puede hacerse insoportable. Ahora eso si, si procuramos interactuar con nuestro medio, con la gente que tenemos a nuestro alrededor, aunque no pertenezcan a lo que algunos llaman “su círculo”, desde luego la vida puede ser muy divertida e interesante.
Por ejemplo, estos días pasados, en los que deje arrastrar mi cuerpo por las playas de Málaga, he conocido a gente de la más diversa. Sin ir más lejos, dos damas inglesas, de una edad indeterminada, pero bien pasada la sesentena, a las que no llamaré por su nombre, para salvaguardar su identidad, pero que bien podrían atender a los apelativos de Cirila Gidigady y Patrocinia Shakespearesmith. Ambas dos, a pesar de los calores estivales que reinaban en la zona, deambulaban con medias y sandalias – “andalitas” es como denominan a ese calzado los oriundos de Marbella, porqué como bien me explicó un empleado de una zapatería de la zona,

Parece ser que esta de moda hacer anuncios de televisión con madre incluida. Aquí no vale la frase, para muestra un botón. He podido comprobar que hay madres de todo tipo dentro del maravilloso mundo de la publicidad. Tenemos el modelo madre que habla desde un contestador automático con piloto de carreras, madre que juega al tenis con muñeco de peluche con tenista en ciernes mientras esta sentadito en la taza del water, madre lacrimosa de piloto de motocicletas, madre recomendada por hijo mientras engulle una bebida oscura y espumosa – no pienso dar la marca, mientras no me paguen a mi o a mi madre- . Pero no acaba ahí el repertorio de madres, también tenemos japonés gordito anunciando un vehiculo a motor con madre preocupada por su alimentación. Y no podemos dejar de lado la última adquisición, que es futbolista repleto de dientes, para más señas brasileño, que busca a su madre por todo un estadio de fútbol, abandonando el juego por cierto, para alimentarla con patatas de bolsa.
En fin que parece ser que el mundo del marketing y la publicidad han encontrado un filón en las relaciones materno-filiales. Esperemos que el ejemplo no cunda para otras profesiones, porque imaginaros por ejemplo a la madre de nuestro presidente Zapatero corriendo a cámara lenta hacia los brazos de su hijo, por supuesto con un fondo de musica chill out, y en una playa de esas inmensas, como las que solo hay en Cádiz, diciendo: “Aun recuerdo, cuando con dificultad, pronunciaba la palabra talante, asomadito a los barrotes de su cuna. O por

Si los imbéciles volaran, dicen que taparían el firmamento. Pero en el caso del imbecil que ocupa hoy mis pensamientos, creo que de puro tonto brillaría con luz propia. Por supuesto, estoy segura que a estas alturas del texto, ya han descubierto ustedes, que el objeto del blog de hoy, es ALBERTO DE MONACO. Este individuo, con dudosa ascendencia noble, ya que si investigáramos el árbol genealógico de los Grimaldi, encontraríamos pocos blasones y por supuesto también poco abolengo, pues bien, este individuo nunca ha sido santo de mi devoción. En general la familia real – lo de real siempre me ha parecido un adjetivo que les viene tremendamente grande- monegasca me resulta bastante “jartible”. Pero hoy, cuando mientras escuchaba los argumentos de semejante petimetre – a ver si con un poco de suerte me demandan y montamos un pollo en toda regla- sobre los problemas de seguridad, con referencias al atentado del 11 de marzo, ya no me ha cabido ninguna duda. Mi cerebro y después mis labios, han pronunciado es mágica frase, que cuando la digo normalmente ya es irreversible: “ESTE CHICO ES TONTO”.
No obstante la respuesta de nuestro presidente Zapatero ha sido algo floja a mi entender – comprendo que hay que hacer gala de la diplomacia – pero habría que haberle recordado a este príncipe de opereta, que no solo cuatro de las cinco ciudades candidatas a los Juegos Olímpicos de 2012, han sufrido atentados terroristas, sino que muchas veces estas bandas organizadas de asesinos perviven gracias a poder manejar sus din

La historia se repite. Maldita sea, siempre se repite. Me levanto. Es la una y media. Una hora muy tardía para despertarse. Los que dormimos de día, dejamos al mundo en marcha, cuando nos vamos a la cama. Enciendo la televisión. Sin volumen – solo para ver imágenes mientras desayuno o como o meriendo, ya no se bien como llamar a esa primera comida del día- . Veo imágenes. Hace calor. La gente corre por una calle. Hay sangre. Hay hierros rojos retorcidos. Camillas. Heridos. De pronto me doy cuenta que no es un reportaje. Subo el volumen. No es Madrid. No es 11 de Marzo. Es Londres. Es el metro. Y escucho. Una lagrima se escapa furtiva, y luego otra. La voz en off de un hombre explica el atentando. Cientos de heridos y muchos muertos. Caos y dolor de nuevo mezclados con el regusto amargo que deja el pánico de esas caras que a través de la pantalla, expresan también incertidumbre. Mi hijo se sienta a mi lado. Me aprieta la mano. “Mama, no te he querido despertar,…, ha habido un atentado en Londres,.., como el nuestro,…, como el de Atocha”. Nos miramos, ya no es un niño. Cuando era pequeño siempre desee un mundo mejor para él, más libre, más limpio, más tierno, más seguro, más cálido. Pero esto es lo que hay. El terror se esparce por el planeta como una gran mancha de aceite, colándose bajo las puertas, llegando hasta nuestras rutinas, manchando nuestros pequeños deseos, esos que vamos maquinando mientras el autobús o el metro nos acerca a nuestro trabajo. Esta vez, como en Madrid,

Me voy de vacaciones. Va a ser que si. Quince días, como quince soles, en los que no pienso pensar en nada, absolutamente en nada. Voy a disfrutar de lo que sienten esas gentes de encefalograma plano, que mientras el mundo puede desmoronarse a su alrededor, ellos no pasan por sentir mas que alguna alteración en su pestañeo. Lo peor será la vuelta, ya que cuando dejas a la neurona inactiva durante algún periodo, luego ponerla en orden es sumamente difícil, mas que nada porque ha perdido forma, suele estar más gorda, a la par que la dueña, tiene tendencia a dormir más de lo debido, y pierde el poder de la creatividad, la repentización y la elocuencia. Pero hay que arriesgarse, porque cuando uno o una decide, por fin tomar vacaciones, y digo decide, porque a mi las vacaciones no me las paga nadie, osease día no trabajado, día no cobrado, ya ven ustedes como están las condiciones sociales de los trabajadores en nuestro país en los albores del siglo XXI. Pues bien como iba diciendo cuando una o uno decide cogerse vacaciones, hay que aprovecharlas bien, y no empezar a hacer todas esas cosas que durante el año no nos da tiempo a llevar a cabo, porque eso es un tremendo error. Que si me voy a apuntar a un curso de macrame, para hacer bolsos de cuerda de pita, que si voy a un paintball, para tirarme por las zanjas y liarme a bolazos con gentes que francamente no me han hecho nada, que si voy a aprender a montar a caballo, aunque las crines del equino me den alergia. Ah y ese curso de esperanto, tan deseado durante todo el año. Pues no. Va a ser que no.

Vuelvo de Vacaciones. Todo lo bueno se acaba pronto y lo malo, ya veis dura una eternidad. En cualquier caso, las vacaciones solo son un paréntesis en el tiempo que una curra. Y por supuesto la vuelta es durísima, porque una viene con la cabeza “seca”. Vamos no quiero decir que se me haya quedado la cabeza como la de un jíbaro, pero lo que una modestamente lleva dentro, después de este brevísimo periodo de asueto, deja mucho que desear. No obstante, hay que hacer un esfuerzo y motivarse. Desde luego, las noticias de actualidad no ayudan mucho, porque el panorama informativo que una se encuentra a la vuelta es de lo más tétrico. Así que vamos a sacar fuerzas de flaqueza, y eso que he vuelto más gorda – como mandan los cánones, después de tirarme dos semanas a la bartola, comiendo, durmiendo, …, en fin no daré mas detalles- y vamos a ver si nos bloqueamos un rato, porque a pesar de todo, hay algunas cosas a las que podemos sacarle alguna punta.
Por ejemplo, me llama un amigo, que acaba de salir del armario, para contarme, el poderío de Carme Chacón. Mi amigo, exfondo de armario, no se refiere al poderío político. Sino a las armas de mujer que gasta Doña Carme, porque hay que ver, unas tanto y otras tan poco. Pues bien me cuenta, bajo pena de confidencialidad, que como ya saben ustedes, y sino lo saben se lo cuento, la Chacón, primero tuvo prendido al bajo de sus faldas a ni más ni menos que Alfredito Pérez de Rubalcaba, pero parece ser que el apuesto galán Miguel Ángel Barr