Si los imbéciles volaran, dicen que taparían el firmamento. Pero en el caso del imbecil que ocupa hoy mis pensamientos, creo que de puro tonto brillaría con luz propia. Por supuesto, estoy segura que a estas alturas del texto, ya han descubierto ustedes, que el objeto del blog de hoy, es ALBERTO DE MONACO. Este individuo, con dudosa ascendencia noble, ya que si investigáramos el árbol genealógico de los Grimaldi, encontraríamos pocos blasones y por supuesto también poco abolengo, pues bien, este individuo nunca ha sido santo de mi devoción. En general la familia real – lo de real siempre me ha parecido un adjetivo que les viene tremendamente grande- monegasca me resulta bastante “jartible”. Pero hoy, cuando mientras escuchaba los argumentos de semejante petimetre – a ver si con un poco de suerte me demandan y montamos un pollo en toda regla- sobre los problemas de seguridad, con referencias al atentado del 11 de marzo, ya no me ha cabido ninguna duda. Mi cerebro y después mis labios, han pronunciado es mágica frase, que cuando la digo normalmente ya es irreversible: “ESTE CHICO ES TONTO”.
No obstante la respuesta de nuestro presidente Zapatero ha sido algo floja a mi entender – comprendo que hay que hacer gala de la diplomacia – pero habría que haberle recordado a este príncipe de opereta, que no solo cuatro de las cinco ciudades candidatas a los Juegos Olímpicos de 2012, han sufrido atentados terroristas, sino que muchas veces estas bandas organizadas de asesinos perviven gracias a poder manejar sus dineros en paraísos fiscales como el Principado de Mónaco, o también gracias a países que como Francia , durante mucho tiempo ha sido albergue y cobijo, sin ir más lejos para organizaciones criminales como ETA.
En cualquier caso, como bien dice el refrán, en el pecado va la penitencia, y ese peloteo bajo y vil, practicado por “este chico”, hacía los franceses, no solo no ha servido de nada, pues la sede olímpica ya viaja hacia Londres, sino que ha dejado en evidencia que a “este chico” - me reitero en lo de este chico, nunca pasará a mayor categoria en mi baremación humana- le falta un hervor, que el único protagonismo al que puede aspirar es a salir alguna vez que otra entre las líneas de la prensa del hígado, porque del corazón sería mucho decir, y que además Francia, ha practicado un juego bastante sucio y muy alejado del espíritu olímpico. Son las cinco y cuarto de la tarde. No llueve en Madrid y la temperatura exterior es de 34 grados. Hello London. Au revoir Paris