Me pregunto el porqué de esta alharaca, el porqué de estos lutos. Yo, que queréis que os diga, siento mucho no haber encontrado nada en mi fondo de armario, para ennegrecer mis vestiduras por un señor que ha muerto, como muchos lo hacen cada día, y cuyo mayor merito era, ser capaz de gastar cada día la astronómica cantidad de dos millones de dólares y hasta seis cuando estaba en Marbella.
La muerte de este wahabita tirano, que velaba a las mujeres, mandaba matar a los homosexuales, y como buen regresionista hasta prohibió en su país el uso de teléfonos móviles con cámara, no me conmueve ni lo más mínimo. Desde luego me río por no llorar, al ver como después de decir a los cuatro vientos que somos libres, que abogamos por una sociedad democrática, igual para todos, donde las mujeres y los homosexuales tengan su espacio y sus derechos como cualquier otro ciudadano, nos cubrimos la cabeza y hacemos luto oficial, como si este hombre hubiera hecho en su vida algo más importante que gastar dinero en estupideces a manos llenas. Leo, que los líderes mundiales, rinden hoy homenaje al muerto, dicen que son gajes de la diplomacia, pero yo creo que son maneras de la hipocresía en la que vivimos inmersos. No se puede poner una vela a Dios y otra al diablo, porque al final ambos, que pueden llegar a ser la misma cosa, terminan apagándote el candil, y esto es lo que nos esta pasando. No podemos denunciar la hambruna, la desesperación, la falta de recursos y el sufrimiento de los países más

Estamos viviendo un verano especialmente extraño. Para empezar mi barómetro digital anda absolutamente descarriado, ya que a fuerza de observación – ya sabéis que los ex miopes nos fijamos mucho- he llegado a la conclusión de que las oscilaciones de la presión atmosférica, de este, nuestro periodo estival, están completamente fuera de la norma. Yo, como ya sabréis algunos, cuando voy de vacaciones, viajo siempre con mi maquina de polvorones, por si se alarga la temporada, pero este año, me parece que, aunque ya estoy de vuelta de la playa, y anidando en mis madriles, no solo voy a tener que sacar la máquina de polvorones, sino que también los “enredones”- como dice una amiga mía extremeña-. El caso es que un día me pongo las “andalitas” o los “openchus”, y al siguiente me tengo que enfundar las bragas de cuello alto, porque hace un frío que pela, y una, que ya anda por esa franja de edad, llamada indeterminada, no esta para estos trotes climatológicos, que tengo la ciática, que no sabe si va o viene.

Pero no solo es el clima el que anda mas raro que un pato en una pescadería, porque hijos míos, a la clase política, le ha dado por trabajar en verano, y es que no nos dejan en paz. Yo me hacia mieles pensando, en que cuando llegara Agosto, cesaría esta tormenta política en la que vivimos inmersos en los últimos tiempos, pero nada, que no, ellos se han llevado los “Cuadernos Rubio”, de vacaciones, y andan revolviendo y con el m

Hoy he tenido un sueño, quizás premonitorio, o tal vez sea solo una fantasía creada por mi cerebro en el ratito que suelo dormir, y digo ratito, porque el verano hace que duerma menos horas cada día.
El caso es que, no es que crea mucho en los sueños premonitorios, pero mi madrina, que es una legendaria meiga gallega, dice que yo tengo poderes , y que debería ejercerlos. Ella lo llama algo así como talismaniosis, es decir, que todo aquel que se me acerca con buenas intenciones le van bien las cosas en la vida, pero ay de aquel, infelice, que venga a mi con malas artes, porque el mundo se le va a poner del revés, y le van a empezar a pasar cosas tremebundas, fatídicas, malévolas y muy incomodas. También dice que soy capaz de leer el porvenir, pero yo la verdad es que no me animo, pues bastante tiene una con leer el devenir de la vida, como para andar mirando más allá de las 24 horas que nos tocan vivir cada día. En fin, que estas son las cosas que dice mi madrina, la meiga gallega. Yo la verdad es que no se que pensar, aunque a estas alturas de mi vida, algunas cosas de carácter extraordinario han pasado a mi alrededor, y que por supuesto no voy a contar, ya que lo dejo para mis memorias, que pienso escribir puntualmente.

El caso es que toda esta esoteria, viene a cuento del sueño que he tenido la noche pasada. He soñado con políticos. Es la primera vez que me pasa, y espero que sea la última, porque una gusta de pasar sus ratos de asueto onírico en mejor compañía que la de esos pr&oacu

(Fragmentos deportivos encontrados en la red)

Mi abuela comenzó caminando 3 kilómetros/día cuando tenía 60 años. Ahora tiene 97 y no sabemos dónde está.

La única razón por la que empezaría a correr es porque así volvería a escuchar una respiración jadeante.

El año pasado me inscribí en un gimnasio, por casi 400€/mes y todavía no he perdido ni un kilo. Aparentemente, además hay que asistir.

Tengo que hacer ejercicio muy temprano por la mañana, antes de que mi cerebro se dé cuenta de lo que estoy haciendo.

No hago ningún ejercicio. Si Dios hubiera querido que nos tocarámos la punta de los pies, los habría puesto más arriba.

Me gustan las caminatas largas, especialmente cuando las hacen algunas personas que me molestan.

Tengo los muslos flácidos, pero afortunadamente los cubre el estómago.

La ventaja de hacer ejercicio todos los días, es que te mueres en un excelente estado de salud.

La palabra correr, afortunadamente tiene otras acepciones mucho más satisfactorias, que la de recorrer distancias a gran velocidad.

Finalmente, se ha documentado hasta el hartazgo que por cada kilómetro que corres, añades un minuto a tu vida. Esto te permite que, cuando cumplas los 85 años, tengas derecho a cinco meses adicionales... en un geriátrico, a 10,000€/mes.

Son las 2 de la mañana. No llueve en Madrid y la temperatura ex

Hoy he descubierto que soy una mujer barata, muy barata, prácticamente no valgo nada. Y eso me ha causado unos momentos de baja y zozobra, que por supuesto he tenido que paliar con un helado de chocolate de dos bolas, con una capa de nata y muchos toppings por encima.

Se preguntaran ustedes porque de pronto he llegado a esa conclusión. Pues se lo voy a explicar, porque esto que me pasa a mi, seguramente también le estará pasando a la mayoría de los mortales. El caso es que esta mañana, mientras esperaba dos horas en el médico de mi hijo, me he leído todos los periódicos que han caído en mi poder. Las noticias no eran nada del otro mundo, coleos de agosto, con relleno y mucho suceso, que eso se lee y ocupa gran cantidad de espacio. Cansada de tanta lectura de negritas bailando al ritmo de rotativa, he dejado la prensa sobre una mesita que tenia al lado. Rápidamente un señor, se ha abalanzado sobre ella, lanzándose con verdadera fruición sobre las páginas deportivas, esas que yo nunca leo, pero que después de hoy voy a leer con muchísima atención.

“Joder con Owen, ese tío vale una pasta” – ha exclamado mi vecino lector, subiendo y bajando las gafas, y agitándose inquieto en la silla. Ante tal manifestación de elocuencia, no he podido por menos que preguntarle, quien era ese Owen y porque valía una pasta. Él en seguida, dado que el tema futbolero debía ser uno de sus favoritos, me ha hecho una disertación completa de quien es quien en el Real