A veces madruga en días festivos, solo por llevar la contraria, o tal vez porque añora esos olores fresquitos y blandos, que solo llegan cuando el sol esta recién salido. La casa está dormida y los otros duermen todavía..., ya no hay niños en las camas -dice. Prepara café que ella ya no toma, porque  tiene el estomago como un colador ruso,  ojea revistas viejas y se entretiene descubriendo cosas que están a su alrededor desde siempre, conquistas de otras vidas que ya forman parte de la suya: muebles, fotos, cuadernos, vidas anónimas y pasadas que hablan del tiempo y lo dividen entre pasado y presente....

Atiende, mira y calla. Ella cree que está sola, pero yo la siento moverse por la casa y se lo que hace, y se lo que piensa, la conozco como si me hubiera parido. La ciudad se despierta. El presente. Esto es lo que hay. Su presente es una mesa de trabajo, una taza de te, pastillas de lizipaina para una voz que ya no es lo que era, bien pensado, nunca fue, y varios cigarrillos. No puede dejarlo. Yo también fumo. A pasado mucho tiempo para creer en la mentira ingenua de las promesas de gloria que se guardan en vitrinas, lo sabe. La gloria no existe, la gloria se calló de bruces después del accidente de mi hermano, porque juntos los tres descubrimos que la gloria era estar vivos y sanos, y con eso se conforma. Yo no se que decirle. Ella sabe que no hay mas paraísos que los perdidos...

Esta canción de Ismael Serrano, que andarás haciendo ahora, le gusta. Pinchala