Yo te escribiria 100 poemas bonita

Mira, te prometen cientos de poemas. Enhorabuena y gracias. Eso es que te los mereces.
Solo unas palabras ahora, que te supongo ya zascandileando en los aledaños de las ondas, velando armas/micrófonos.
Me he quedado un poco (más) con cara de palo y tu respuesta merece más; pero qué quieres en este diario empujar de la vida llevo dos días toledanos, de esos que ni suspiros ni risas ni sonrisas ni notas.
Marta merece un poco más.
A lo mejor mañana puedo seguir soñando con princesas y poetas-poetisas.
Las palabras -eso lo sabes mejor que yo- nunca vienen solas, traen una larga familia (progenie) de usos y valores. Por eso jugar con palabras es como hacer una ensalada de frutas: siempre alimentan sin engordar.
Esta mañana (no se lo digas a nadie, ni siquiera a esos 100.000 lectores posibles) jugaba en la confortable silla de una sala noble de reuniones -mientras estaba muy conspicuo reunido- en un gerundio mágico para empezar mi nueva aprotación en esta especie de diario virtual o no en el me hallo: BLOGUEANDO, sí,sí, blogueando, que es gerundio del verbo bloguear; porque ahora tu y yo y ella y él y ellos podemos bloguear sin cuidado alguno por el inmenso oceano de la red.
Gracias por bloguear conmigo y a ver si tenemos suerte y podemo seguir blogueando mucho tiempo, para que a lo mejor, quién sabe, se nos unan otros blogueadores que blogueen por estos espacios virtuales en los que los blogs se reproducen por esporas de sílabas.
Blogueemos, Marta, blogueemos mientras seamos libres para hacerlo, mientras somos capaces de sacar a pasear un minuto nuestro ego para volver a guardarlo en esa caja en la que guadamos los egos y a veces los alteros; esa caja especial en la que caben los peces de colores de los que me hablò un día Lola.
Te hablaré de Lola ( que no bloguea demasiado pero que sabe muchas palabras y gerundios) ese milagro sevillano y loco.
la noche ha caido ya de lleno. En el fondo de mi paisaje este mar sigue susurrando a los despiertos. Algo me dice que Marta, sonrie tres centímetros por encima de la linea de su micrófono.
no llueve, Marta, y el termómetro marca 24 grados en esta medianoche en la que escribo.