Las tardes de Junio pueden ser especialmente traicioneras. Saben demasiado a sol, a un sol que no se pone nunca, por más que se refleje en las ventanas de las redacciones y  por más, que las persianas de rayitas hagan trincheras para evitar su paso. El sol se rebela, como Junio, y hace que las faldas, con ese viento de solano que se derrama por todo el mes, revoloteen a la par que las almas. –Maldito Junio- alguien repite al fondo, tras un ordenador lleno de pautas… Los rumores de invierno corren también por los pasillos, murmullos de juegos de poder y pequeñas ambiciones, pero ya nadie los escucha… solo Junio… Alguien, mientras espera que por fin muera la luz, esa luz lujuriosa que inunda las estancias, abre una ventana. El aire lo llena todo – Maldito Junio, huele a Verano – y  una canción empieza a sonar, haciéndonos levantar la cabeza, mientras los folios, escritos muchos a golpe de desidia, vuelan por la redacción haciendo dibujos absurdos al caer al suelo. De pronto la vida se mueve en otra dirección, sin un vector que marque la trayectoria , ya no existen Zapatero, De Juana, Rajoy, la selectividad, Aspiazu, Chavez, Fidel, Sarkozy, ETA, Rubalcaba, Gaza, Navarra…solo esa música, esa música  y el viento. Es solo un momento, un pequeño paréntesis  efímero, pero tal vez  ese  instante, ha hecho que supiéramos, por unos minutos,  que estábamos vivos esta tarde. Una tarde de Junio, del maldito Junio.

Son las ocho y media de la tarde. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 24 grados.