Me escribe Adrián, para preguntarme por que no he escrito nada aun sobre los seis soldados asesinados en el atentado del Líbano. Y lo cierto es que no tengo respuesta, por que debería haber dejado algo en este blog, que me acompaña cada día, pero para hablar del atentado, hay que hablar de muerte. Y no se si  puedo, porque me encuentro en un estado bastante frágil de mi existencia, y cuando uno pasa por esos estadíos, la sola idea de pensar en muertes te deja el espíritu a punto del estado de añicos.

Pero Adrián , que no se quien es, pero me lee cada día, se merece que le conteste, y que haga el esfuerzo de escribir este post, que seguro que me llevará por un tiempo al estado de la melancolía.

Los seres humanos, somos así, capaces de romper vidas, que aun no han, ni siquiera, despuntado, como en el caso de estos seis jóvenes – de la edad de mis hijos-, que seguramente ni siquiera estaban bien seguros de porqué estaban allí. Ahora llegaran los reproches, las responsabilidades, las condolencias, los actos públicos, los juegos políticos – porque estoy segura que esto también entrará en el juego de las ambiciones- las notas de prensa, voces y diarios llenos de imágenes, declaraciones, valoraciones, los minutos de silencio, y demás aditamentos, que siempre acompañan a estos hechos.

Pero detrás de todo esto, Adrián, no hay más que la mano del hombre, una mano que aniquila, que en virtud de “lo que tengo o lo que quiero tener”, arrasa la vida, y conjuga la palabra muerte, como quien declina el verbo amar.

Al final, el tiempo pasa, y todo se diluye en números, estadísticas y discursos, y la vida sigue, o mejor dicho la muerte sigue, por que una vez hace mucho tiempo abrimos la caja de Pandora de las guerras, y ahora no sabemos o no queremos cerrarla. La guerra no se debería llamar guerra, se debería llamar Muerte, Muerte con mayúsculas, así sería todo más claro, mas descriptivo, más concreto, si cabe.

Adrián, no voy a hacer política con los cadáveres, aun calientes de unos niños-hombres, que un día partieron rumbo a una “aventura” con un final catastrófico,  y  pobre de aquel que lo haga, porque será, como poco, un ser absolutamente despreciable.

Son las once de la noche. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 23 grados. In memoriam.