Se impone un cambio. A partir de ahora podeís encontrarme en mi nuevo blog. Aun está por perfilar, pero poco a poco... con la calma, irá tomando cuerpo. Para ir a mi nueva casita web 2.0 basta con pinchar aqui. La dirección, muy sencilla: http://martanauta.wordpress.com asi de fácil. Alli os espero. Esté quedará abierto por supuesto, para mi historia y la de internet.

Son las nueve y media de la noche. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 12 grados.

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Me he prometido a mi misma - que una consigo misma tiene mucha autoridad, aun- no escribir sobre el debate de ayer entre Zapatero y Rajoy, y especificamente sobre las no propuestas que no escuche sobre las posturas de ambos respecto a los que componemos la llamada Sociedad de la Informacion, o las TIC. Pero voy a hacer una pequeña trampa, y os contaré un cuento. De todas maneras hay mucha, demasiada politica en el ambiente, y un cuento, o tal vez una fábula, de vez en cuando no viene nada mal. Luego que cada uno saque sus propias conclusiones.

Y el cuento dice asi:

Esa mañana, el circo llegó a la ciudad. Joaquín dormía, pero el sonido de los elefantes lo despertó y de un salto ya estaba en la ventana.

Al ver la caravana no dudó un sólo instante: debía unírseles y trabajar allí. Así que tan rápido como pudo, se visti&

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Creo que la Primavera está entrando de lleno en Pozuelo. Hay señales inequívocas de que esta estación se aproxima peligrosamente, peligrosamente para los alérgicos, porque a mi la Primavera me gusta, que conste. ¿Y cuales son esas señales? – se estarán preguntado- No, no piensen que es eso de que los almendros están en flor – ahora casi todos el año están florecidos – o lo de que la cigüeña va y viene surcando el cielo pozuelino, que va, tampoco – las cigüeñas no migran desde hace muchos años - , así que esos símbolos tradicionales, ya no nos valen.  

Ahora, por  lo menos, en cuanto a mis referentes externos preprimaverales se refiere, hay otra variedad. En cuanto a pájaros y aves, os diré que si efectivamente, andan más animados, sobre todo un mirlo, bastante gordo por cierto, con el pico “colorao”, que ha decidido des

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Querido amigo y compañero Jose luis Prieto, 

Siento discrepar profundamente contigo, pues basta con que se vulnere los derechos de un solo trabajador para que el tema sea de interés de todos los españoles, y por supuesto en especial del gobierno – sea de la derecha o de la izquierda – que debe ser una de sus preocupaciones principales. 

El caso de los compañeros trabajadores de Ferraz, desgraciadamente no es un hecho aislado, ni en el espacio, ni el tiempo, pues como Presidenta del Comité de Empresa de Radio Nacional de España – Madrid por CCOO, veo como cada día se transgrede la norma establecida, buscando absurdos resquicios legales, para quitar derechos adquiridos y reconocidos por el Estatuto de los Trabajadores y la Constitución, a los trabajadores de mi empresa. Así que cuando escribimos cualquier tipo de comentario, qu

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Pues ya veis, nos han dado un premio. Son cosas que pasan, no va a ser todo malo, y aunque no corren buenos tiempos para la lírica, ni para la prosa en la empresa en la que trabajo, Radio Nacional de España, parece ser, parece ser, que los de fuera nos quieren más que los de dentro, y no miro a nadie, que luego dicen que soy “malidicente”. Así que a celebrarlo, que corra el cava y el caviar, siempre virtual, que el premio no es en metálico, si no de palmadita en la espalda, y muchas gracias, por que de bien nacidos es ser agradecidos a AUTELSI, los que nos han galardonado. Que en la Radio Pública aun

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Tengo una “espesura mental” propia de una noche de luna llena. Esta frase, lo cierto, es que queda muy poética, pero lo cierto también es que no es real, y la verdad es que a veces como dice… como dice… (pues no os diré quien lo dice) estoy – que no soy (alegato de defensa) un poco obtusa, y es que los lunes, no son precisamente uno de mis mejores días, con lo cual la brillantez se me escapa levemente (solo levemente). 

Sin embargo este es un lunes especial para mí. Llevo todo el día corriendo detrás de mi blog para escribir unas líneas sobre mi inclusión en ese agregador, en esa red, en ese foro, en ese espacio de inteligencia, conversación y participación que es LAS IDEAS. Un verdadero honor, desde luego, poder participar de esa red, donde el pensamiento fluye, la libertad se respira ampliamente, y donde, evidentemente, todos y cada uno de l

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Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal

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Cuando era pequeña no se había puesto de moda Santa Claus, vamos no sabía ni siquiera que existía. Los Reyes Magos tenían todo el protagonismo y vagaban balanceándose suavemente, sobre los camellos, a través de nuestros deseos. Sus capas eran majestuosas y sus coronas brillaban bajo la noche estrellada y fría de Madrid. Venían de muy lejos, del remoto mundo de los cuentos orientales, que eran los que más lujo y mas colorido tenían. Pero por una vez no éramos nosotros los que abríamos el libro y nos metíamos en la historia, sino que eran ellos los que llegaban hasta nosotros, los que entraban en nuestras casas, con camellos y pajes incluidos, para dejarnos los juguetes. Me recuerdo a mi misma  creyendo en los Reyes Magos, me recuerdo mirando a la calle, esperando verlos aparecer, mitad ilusionada, mitad asustada, porque en el fondo debía de saber, tal vez, que todo aquello no era nada normal. Lo cierto es que si no fuera por

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La vida, como vida que es, es absolutamente imprevisible, sino, en vez de vida, seria…, seria…, que se yo que sería, pero desde luego algo muy aburrido, y a pesar del riesgo que conlleva vivir, todos queremos – salvo excepciones- pasar por ella. Ella – la vida – hace que se entremezclen nuestras emociones, nos quita y nos da, y luego como si fuéramos pequeñas marionetas colgadas de unos hilos, que vete tú a saber que mano con guante blanco mueve, hace que por circunstancias – como decía Ortega- nos llenemos de incertidumbres. 

Durante esos tiempos de vacilación, en muchos casos nuestros ojos, por lo menos los míos se inundan con más frecuencia de lo habitual, e incluso nuestra mirada, y la intención de esa mirada, se vuelve turbia, y a veces perdida.  

Es entonces cuando perdemos la referencia del espejo, apenas si sabemos reconocernos. Quien somos o que somos, o porque estamos, y no hemos

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Podría escribir muchas cosas, y utilizar muchas palabras. Llenar este post de frases elecuentes, con mucha retórica, y esdrujulear un rato, que eso dicen que se lleva mucho, pero no..., no,... solamente deciros que os deseo una Navidad muy feliz a todos, si a todos los que pasaís por este blog, que es un poco parte de mi y de mi vida, la vida en red. Feliz nochebuena amigos, de corazón.

Son las nueve de la noche. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 8 grados. Somewhere in my memory.

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Rodrigo, que no de Triana, que ese era otro, si no Rodrigo Garcia Blanca, viene a Madrid a cantar eso de “Linda Prima” entre otras coplas, y lo va a hacer por supuesto, en compañía de sus “secuaces” Canovas, Adolfo y Guzmán, mañana día 13 de Diciembre, en la sala SEGUNDO JAZZ, en la calle Comandante Zorita de Madrid, a las 10 de la noche. 

Por supuesto, y como siempre, allí estaré para verlos, y sobre todo para escucharlos, porque amén de gustarme como cantan y sus canciones, me recuerdan una época que, de alguna manera añoro. No es eso de que “cualquier tiempo pasado fue mejor”, que una no es una nostálgica, pero si de vez en cuando, convine girar la cabeza, y ver que detrás nuestra hay ya una historia, una pequeña historia hilvanada entre otras cosas por canciones como “Solo pienso en tí” ,“Señora Azul” o "Calles de Viejo París", que

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Los viajes en tren, además de ser más cómodos, dan mucho de si en cuanto al tema de las reflexiones. El levísimo traqueteo del AVE, y el sonido sordo y continúo del tren que esta tarde me traía de vuelta desde Málaga a la cruda realidad de lo cotidiano, ha hecho que dejara volar la cabeza, sobre cientos de informaciones que una recibe, que apenas si tiene tiempo de procesar, y que generalmente se olvidan a poco de pasar por nuestro cerebro.

Sin embargo el tren, aunque sea de alta de velocidad, tiene un “tempo” para los pensamientos, y como lo que nos circunda es lo que nos preocupa, y también lo que nos conmueve, o lo que nos solivianta, mi mente, amen de otros asuntos magníficos y personales que por supuesto no voy a relatar sobre este blog, ha ido transcurriendo y discur

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Me voy de "puente", pero ,..., pero os dejo una adivinanza, para que durante estos días de asueto - para el que los tenga- os devaneís el cerebro - ya sabeís hay que mantener ejercitada la mente- , aunque la respuesta no es muy dificil. Os daré una pista: personaje público, y obviamente de la política- ¿A que es fácil?.

Adivinanza:

Estaba en contra de las imposiciones del Estado, hasta que el Estado le hizo una imposición en la cuenta corriente.

Son las doce del mediodia. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 15 grados. Think twice, solo dos veces no más.

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Tengo tantas cosas que hacer, que no me da tiempo a postear prácticamente nada. Me cambio de casa, por enésima vez en mi vida, y seguramente no será la última, y cada vez que voy de mudanza, me dejo un jirón de vida en esos traslados, que bien quisiera yo que no hubieran sucedido nunca. Pero la vida es así, y ahora toca volver a cambiar, empacar, hacer cajas, desempolvar los recuerdos que una arrastra tras de si como testimonio de su pequeña e insignificante historia, pero son de una, y aunque a veces duela mirarlo, forman parte del inventario de la vida, y habrá que acarrearlos de nuevo hasta el siguiente domicilio. 

Pero esto de la mudanza no es el objeto de este post, si no solo una justificación de porque no escribo lo justo y necesario, que como dice alguna liturgia, “es nuestro deber y salvación”. Por eso, ahora en un receso de cajas y cachivaches hago un alto para escribir algo que lleva rondando mi cabeza desde hace

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Evitar las decepciones o el modo en que nos afectan sería comparable a intentar desviar el cauce de un río – claro que todo es posible gracias a la ingeniería- . El caso es que la vida, en general y por mucho empeño que le pongamos  tiende a decepcionarnos, y  en la mayoría de los casos la culpa de esos desencantos – ya lo decía Leopoldo Maria Panero- está en nosotros mismos, en nuestra propia naturaleza, ya que no importa que  nuestras expectativas sean altas o bajas: pretendemos seguir manteniéndolas y lo cierto, lo que se demuestra con el tiempo, es que es realmente  difícil que se cumplan, podríamos decir que prácticamente imposible. 

Generamos, además, culpables de esas decepciones, como algo exógeno, algo que no viene de nosotros mismos, cuando en realidad somos nosotros, que empujados por esa necesidad de ilusionarnos con algo o con alguien, marcamos un baremo para el asunto o la persona, bar

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Este mes se cumplen 3 años de la existencia de este blog, y 11 desde que apareció mi primera web, por eso quiero compartir, quiero conversar sobre este pequeño placer, el de scribir, sobre el que estoy construyendo mi vida desde hace unos años.

Nunca os he contado el placer que para mí supone el hecho de escribir. No os lo podéis imaginar. Escribir, para mi y tal vez para otros,  supone un  esfuerzo continuo por mejorar, por pulir la técnica en busca de una voz propia, en la medida de lo posible nueva, capaz de conmover, capaz de transmitir, capaz de rozar con mis sentimientos a los otros, y a su vez sentir como los otros me llenan de cada una de sus sensaciones.
 
Es algo verdaderamente fascinante, cada post, cada articulo, cada guión, cada cuento, cada fragmento que he escrito a lo largo de mi vida han sido fruto de la voluntad pero a la vez involuntarios, porque cada uno de ellos ha estado impreg

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Son las cinco de la tarde. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 18 grados.

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Ayer me contaba Beatriz que había ido al cine a ver “El orfanato”, una película de terror al uso, de esas que dan mucho miedo. Lo cierto es que Halloween se acerca peligrosamente y tendremos que “soportar” un montón de películas de miedo, la mayor parte norteamericanas, donde apacibles pueblos se convierten en terroríficas trampas, venerables ancianas se transforman en poderosas brujas e inocentes niños se tornan en pequeños seres con pupilas fosforescentes y sonrisas absolutamente diabólicas. 

Hace un rato he imaginado por un momento que entraba dentro de una de esas películas terroríficas, y he sacado unas cuantas conclusiones de cómo sobrevivir en ellas, sin que la mano malévola del guionista pueda hacer de mi una de las victimas. 

Por ejemplo, prohíba terminantemente a sus familiares asesinar brutalmente a cualquier persona susceptible de volver de la muerte con un arma blanca. Aun

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Me han encargado esta tarde la letra para una canciónn. Antes una tarea como esta siempre era un problema, tenía que inventar, ahora ya se a quien tengo que mirar para escribirla. De repente, todo es tan fácil.

Respira. Traigo para tí un puñado de oxígeno en letras que no puedo transmitir más que en miradas,

porque tus manos han traspasado la barrera de las cosas,

jugaron a rayuela en el teclado

y has escrito por mi, la letra primera de la sílaba más urgente... (mañana terminaré este encargo)

Es la una y media de la madrugada, o tal vez las dos y media, en dias como hoy no se sabe bien. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 14 grados.

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Lo cierto es que hoy no tengo muchas ganas de escribir… será el tiempo lluvioso, será que estoy un poco cansada, será el “descentre” que hay en mi lugar de trabajo… en fin no podría concretar, y como no lo tengo muy claro voy a hacerlo sobre temas puramente “profesionales”, como veo que hace El Intermediario en su blog, en el post de hoy. 

El caso es que me acaba de llegar una guia tremendamente “profesional” a mi correo, y como creo parece de interés para muchos- he escrito muchos no muchas- voy a transcribirla, porque tal vez pueda ayudar “profesionalmente” a algún colectivo – he escrito colectivo y no colectiva- 

La guía se titula GUIA PROFESIONAL PARA ENTENDER  A UNA MUJER, y consta de una serie de supuestos baremados, con los que un hombre puede saber si está haciendo o no lo debido, en cuanto a estos t

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Andrés me escribe, y me escribe. No lo hace al blog, si no al correo. Me cuenta que está triste – bueno eso no es nuevo, siempre tuvo  la melancolía bien pegada a la piel- que echa de menos a todo y a todos, que hay un hueco grande que ya nada llena, que no tiene ganas de escribir, que no tiene ganas de leer, que quiere parar el tiempo, o mejor dicho, que quiere darle hacia atrás al reloj, pero que no sabe como hacerlo, y que se consuela escuchando canciones, como la de “A la sombra de un león” de Ana y Sabina, sin ya esperar mucho más. 

No es grave. Se le pasará. La tendencia natural de Andrés a la misantropía, a la nostalgia,  a la melancolía y a otros sentimientos arrastrantes es algo constante en su vida, así que no es tan grave como si a otro le asaltaran estos pensamientos. En cualquier caso y mientras se le va pasando, le colgaremos esa canción que tanto le gustaba y que le sigue gustando. Porque algunos, un

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No pensaba escribir nada esta noche, pero como llueve en Pozuelo, aprovecharé para poner eso que pongo a pie de pagina sobre la hora y el estado del tiempo, y en este caso como diluvia, haré una entrada para dejar constancia que esto no es California, y que en algunas ocasiones la lluvia hace su presencia. Lo digo más que nada porque como hay una Universidad de ahora no me acuerdo donde, que anda haciendo un estudio sobre la pluviometría en la zona – para lo que ha quedado una- con ayuda de mi blog, habrá que darle datos, sobre todo porque el estudio si no al final les va a salir raro. 

La semana se presenta complicada. Eso no es una novedad, ya que últimamente eso de tener una semana carente de complicaciones, es algo que como la lluvia sucede de tanto en cuanto. Pero a pesar de esa complicación las cosas van como van, el cielo no se ha caído sobre nuestras cabezas – que decían los galos- y todo funciona mal, pero funciona, y con eso hay que ir confo

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Domingo. Nada que hacer. Me estiro como un gato aun en la cama, y no tengo que salir corriendo para nada. Creo que hace mal tiempo... ¿Y que? No entiendo como hay gente que odia los domingos. Un día como hoy, si tuviera poderes - no politicos que de esos tampoco tengo- chascaría los dedos y haría todo desaparecer, me quedaría siempre con una mañanita de domingo, bueno y con alguien más, pero eso ... eso no lo voy a contar ahora... más adelante, si Dios quiere, aunque hoy Dios descansa... que tio más listo...

Son las diez de la mañana. No llueve en Pozuelo aunque lloverá y la temperatura exterior es de 14 grados.

"Que se arruinen los canales de noticias
Con lo mucho que odio la television
Que se vuelvan anticuadas las sonrisas
Y se extingan todas las puestas de sol
Que se supriman las doctrinas y deberes
Que se terminen las peliculas de accion
Que se destruyan en el mundo los placeres
Y

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Una de las experiencias periodísticas mas interesantes que hay en la profesión es ver el mundo a través de los ojos de otro o de otros, y eso es lo que me dispongo a hacer con este post y otros sucesivos que iré intercalando en este blog entre los diversos asuntos que suelo tratar cada día. 

Normalmente estoy muy acostumbrada a contar cosas que me cuentan, la mayor parte de las veces no conozco a los protagonistas de esas historias, obviamente no tengo el placer de conocer a Zapatero, o a Rajoy, o Bill Gates o Bush…. ¿he dicho placer? … no lo tomen al pie de la letra es solo un recurso retórico… y esta vez tampoco conozco a los protagonistas de esta crónica salvo a uno: Luis, que va a ser, digamos el corresponsal en la zona, y según él, me va a ir contado cuales son los sucesos – ya saben lo que significa suceso ¿verdad?, pues por ahí creo que va a ir el tema- que acontezcan durante este viaje. El caso es que también esta e

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La capacidad de ilusionarse es algo que se pierde con el tiempo. Los años no marcan nuestro envejecimiento, tal vez el físico, pero creo que ni siquiera ese, lo que si lo marca y lo engrandece es la desidia por llenarnos de entusiasmo por algo o por alguien. Por eso cuando me cuenta Luis que le quedan apenas cuatro días para su viaje a Maspalomas y sus expectativas del viaje, yo también me he entusiasmado, porque aunque los científicos no lo hayan podido demostrar hasta ahora, no hay nada más contagioso que la ilusión y el entusiasmo, bueno siempre y claro que la vida no te haya vacunado contra ellos, porque a veces por mucho que uno pone de su parte, ese virus tan gratificante no es capaz de “contaminarnos”. 

Hablamos tanto de la realidad de la vida, de sus dificultades, de lo importante que es tener los pies en el suelo, de lo cotidiano y de nuestras rutinas que terminamos olvidando las ilusiones, o como mucho se van desdibujando como cuando uno hace un “fa

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Bueno – jamás se empieza un artículo con bueno- pues parece ser que las elecciones están prácticamente a la vuelta de la esquina. En teoría deberían ser en Marzo, pero… no se, no se, por el despliegue de medios que está haciendo el partido del poder, creo que el acontecimiento va a ser antes de lo que pensamos.  

Y ya sabéis según se vayan aproximando más y más, empezaremos a vivir en un mundo feliz, donde se prometen cosas y cosas, donde se inauguran sitios y sitios, y donde todos ponen cara de buenos, de no haber roto un plato e incluso de habernos regalado toda la vajilla, mientras la oposición se dedicará a decir lo malísimos que han sido los que están el poder y también a repartir expectativas de un futuro mejor si los votan a ellos. En fin lo habitual. 

Y todo esto se me ocurre porque acabo terminar el ensayo sobre el amor que ha escrito Punset, que por cierto después de l

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Me escribe Adrián, ya sabéis, el chico de la preguntas de este blog- sin comentarios- para decirme que si sé que American Pie, no es una canción de Madonna, y que es de un tal Don Mclean.  

En fin, no se si darle un capón, una colleja o echarme a llorar…. Pues claro que lo se. Los que peinamos canas o mechas en su defecto – es mi caso- no solo lo sabemos, si no que hemos crecido con esa canción y con su historia. 

Haré el esfuerzo de documentar a Adrián y haciendo memoria, o mirando en la caja de los vinilos – porque yo aun tengo vinilos- le diré que esta canción salio a la luz en el año 1971 y además tiene toda una historia. American Pie parte de la trágica muerte el 3 de febrero de 1959 de The Big Bopper, Ritchie Valens y, sobre todo, del gran Buddy Holly. Es el día que la música murió. Los recuerdos aciagos de una muerte real, pero al mismo tiem

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Los lunes se clavan en las sienes. Esas palabras las escribí hace mucho tiempo en un poema, y parece mentira pero aunque el tiempo pasa, hay cosas que no mejoran, entre ellas el monday, monday.  Hoy ni un minuto, ni un instante para parar y escribir algo, y es mucho lo que tengo acumulado en esa parte del cerebro que no dedico a bolsos, zapatos y vacaciones – esto es una licencia frívola, que me permito, porque una no esta hecha de silicio, si no que siente, padece y disfruta como el resto de las mujeres del planeta, aunque a veces no lo parezca- . 

Y en este lunes donde me he pasado el día corriendo detrás del tiempo, o tal vez a la viceversa, el tiempo corriendo detrás de mi, ya al final, es decir hace unos minutos, Luis me llama – si el de “Luis dice”- y me saca del ensimismamiento del trabajo y otras servidumbres rutinarias, para recordarme que hay músicas, que hasta  había olvidado que existían. Escucho a través

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Arturo Perez-Reverte  me gusta. Me gusta desde que veía sus crónicas, desde que escuchaba su programa “La ley de la Calle”, desde que lo conocí en cuerpo mortal, y desde que leí su primer libro. Y me gusta, porque aunque entre él y yo hay un abismo literario y profesional, que corre contra mi cuenta de resultados, que no de la suya, este tipo se parece a mi, o yo me parezco a él, porque dice las cosas  como las siente, siente las cosas mientras las dice, y le importa muy poco eso de ser políticamente correcto, que tan en auge esta en los tiempos que vivimos.  

Por eso me atrevo a recomendar que leáis el articulo que hoy publica en el suplemento dominical de ABC, El Semanal, titulado AVA GARNER, NUNCA MAIS, aun a pesar que seguramente después de leerlo mas de uno, o tal vez una en este caso, me lance piedras e improperi

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Me cuenta Luis que han decidido, él y otros seis amigos ex residentes del Colegio Mayor Mendel, hacer un  viaje a Maspalomas a celebrar… , bueno no se bien lo que van a celebrar, porque el motivo exacto no termino de centrarlo, pero el caso es que tienen ganas de celebrar algo. Tal vez que han pasado muchos años, están vivos y piensan seguir estándolo; que siguen aun viéndose o por lo menos comunicándose con frecuencia, o tal vez que tienen ganas de escapar de esta rutina que les envuelve cada día, y que no es mala – hay rutinas seguramente peores- pero que a veces pesa como una losa, y hay que convertirse  en escapista para, eso,  celebrar algo, lo que sea, con tal de cambiar de aires. 

Un viaje de esa índole siempre se promete divertido y supongo que la sensación que se siente, porque yo la he sentido alguna vez también, es como cuando sonaba la campana del recreo o el timbre de que habían acabado las clases, y salimos

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¿Os acordaís que os conté este verano la aventura de la Traslatio Xacobea y Literaria a bordo del buque escuela ruso MIR?... Pues bien, aqui teneís toda la historia webeada, fotografíada y organizada... Proximamente también habrá un documental... Una magnifica experiencia e inolvidable.

Enlaces: http://latraslatio.com/home.html

              http://www.iagorv.com/latraslatio/

Un 10 para nuestros fotografos, y de la Web... que decir... mejor no opino que soy arte y parte de la aventura, y quedaría feo autoelogiarse.

Son las tres de la tarde. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 32 grados. Habrá repetir aventuras como esta... la próxima en China.

Etiquetas: tralatio, xacobea, libros, fotografía, documental

Lo prometido es deuda, asi que ya teneís el podcast del programa en nuestro espacio en RNE: http://www.rtve.es/programas/cincopuntocero . Y también podeís descargar el audio desde aqui.

Son las dos de la tarde. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 24 grados.

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Esta noche de 11 a 12 de la noche, ya sabeís que la noche siempre anda pisandome los talones, comienzo un programa nuevo en Radio Nacional de España, en Radio 5. Un programa, de los Servicios Informativos de RNE,  que versará sobre tecnologias, internet, cibermundos, videojuegos, telefonía movil, blogs, etc... no hace falta que os explique que es eso ¿a que no?. Manu Martinez, editor; Javier Polo; realizador y una server, Marta Pastor, redactora - que mas quisiera yo ser una server- haremos lo que mejor sabemos hacer: radio, y en este caso sobre lo que más nos gusta a los tres. Un programa de servicio público para todos los públicos. Asi que como decía en twitter hacer un rato: "A ver como os portais, bloggeros".

En cualquier caso si no os gusta, tambien podeís contarmelo, ya sabeís que una encaja bien la crítica, la admite y la practica. Asi que nada, lo dicho, y como dicen en la plaza: Va por ustedes.

Son la

Etiquetas: RNE, radio, RTVE, tecnolgía, informatica, programa, astaire, powell

El la miró como si no la conociera. “Te estás volviendo mala y en el pecado tendrás la penitencia”. Ella mostró su cara, esta vez sonriente. “He tenido tanta penitencia, que ahora puedo pecar lo que me de la gana hasta que muera, tengo que compensar la balanza”. Se volvió, caminó hasta la puerta, y atravesándola, la cerró despacio... para no volver jamás.

Son las diez menos cuarto de la mañana. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 22 grados.

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Hace un rato cuando volvía conduciendo desde Madrid a Pozuelo, por cierto que cada vez utilizo más estos trayectos en coche para pensar con tranquilidad y poner cosas, pequeños asuntos en orden, me he dado cuenta que hoy he hablado con diversas personas, y todas las conversaciones, de una manera o de otra, han girado sobre el tema del status.  

Lo cierto es que ninguna de ellos ha mencionado la palabra status, pero por ahí iban las tiros, y mi cabeza pensante, que como sigan las cosas por estos derroteros, la voy a pasar a cabeza “peinante” – tal vez si la utilizo solo para peinarme me vaya mejor, a algunas les funciona- ha llegado a  la conclusión de que el status es una verdadera trampa. 

Hay muchos tipos de status. Generalmente el que más estamos acostumbrados a ver, y el que desde luego llama más la atención es el económico. Mucha gente se aferra a un determinado tipo de coche, a una casa en un lugar concreto, a una de

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Agitación masiva, que además de ser el nombre de un programa de tv, es como podría definir mi vuelta de vacaciones. Tengo encima de mi mesa un montón de  proyectos de diferentes temas a los que hay que atacar y meter el diente, bueno el diente exactamente no, ya que no son comestibles, ni masticables, pero si que hay que darle “vidilla” a los asuntos, que casi todos son enjundiosos, y prometen mucho. 

Para empezar el BlogBook, que ha generado Nespral, y al que voy de su mano y de su inteligencia, porque Nespral, que para eso es MBA , Master ESIC, Bizboy, dinamizador y sobre todo creativo, innovador y diferente – como me gusta eso de diferenciar- ha puesto en marcha, mientras algunos estaban tirados bajo la sombrilla o pintando paredes –el que sepa entender que entienda-  una experiencia novedosa llamada “La revolución de las personas” generando un libro, con 70 perspecti

Etiquetas: blogbook, Nespral, Calderon, Ideas, radio, ccoo, television, Dylan, Huracan

El verano es el territorio perfecto para la lectura, o mejor dicho para la relectura. Cuando cada mes hay miles de novedades editoriales que se agolpan en las estanterías de las librerías, y pocas son los que me satisfacen, el acto de releer, de leer lo ya leído, de recuperar fragmentos olvidados, de pasar paginas de libros gastados de tanto y tanto recalar en  ellos,   creo que es el acto literario más completo, y también un acto de vida, o de repaso de vida. 

Generalmente asociamos a nuestro pasado cosas y situaciones. Yo asocio libros y canciones. Cuando me paso esto o lo otro, estaba leyendo o escuchando esto o aquello. O también al revés, a veces paso la mirada por las estanterías de mi casa, y justo pongo  mis ojos en un determinado libro y, entonces me acuerdo de algo o de alguien en especial, que a veces, ni siquera se porque lo asocio con esa lectura. Lo mismo me pasa con las canciones. 

Releer es sumamente ú

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Separarse de la realidad cotidiana tiene innumerables ventajas. Quizás la más importante sea la perspectiva. De lejos se ve todo mejor, salvo los ex miopes como yo, que aun no nos terminamos de acostumbrar a mirar el horizonte sin guiñar los ojos. Y lo mejor de todo, es que esa distancia, en la que vemos las cosas y las personas, pero ya no llegamos a tocarlas, es decir, que no las tenemos, porque para tener algo es fundamental sentir su tacto, hace que la inspiración, la toma de decisiones, y las conclusiones – concluir al fin y al cabo es terminar algo- fluyan tan suavemente, que ya ni pensar, ni hablar, ni escribir supongan un esfuerzo. Por eso es tan importante tomarse un descanso anual, largo y continuado. 

Hoy no tengo muchas ganas de nada, y eso también es importante. Pero os contaré un pequeño cuento, un cuento de esos que le gustan a Crecelavoz, y a otros bloggers que sé que leen esta bitácora, y que durante  este verano me esta costando mante

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Dice Raúl del Pozo en su columna de EL MUNDO , hablando de golf, “que no hay más pureza en su corazón que en los instantes que tiene un putt en la mano”, y dice también que los bloggeros le ponemos a parir por ser amante de este deporte.  

Pues no todos. Ya sabéis que yo además de blogger, soy golfera, y que por supuesto defiendo a capa y espada, o en este caso a bola y drive, el uso y disfrute de este deporte –o juego como dicen algunos- por parte de todo el mundo, y que desde luego no creo que sea un deporte – o juego- de pijos y privilegiados.  

Aquí en Oliva, juego y jugare todos los días, todos lo que pueda, porque para eso son las vacaciones, para hacer lo que a uno o una le gusta y le da la gana. Por cierto que el elenco de veraneantes y golferos de Oliva, tienen muy bien montadito el tema. Han organizado una ryder cup, en la que hay golf, paddle y Karts, con dos equipos los Rojos y los Azules -me pregunto porque cuando competimos siempre elegimos esos colores y no Narajas y Amarillos por ejemplo- . Ayer se jugó golf, y en el ranking creo que van ganando los Azules, que por cierto van a equipados con polos del color del equipo, se juega con handicap, y hay de todas las edades, padres, madres, hijos, hijas e incluso abuelos, juntos dándole a la bola. Yo no compito con ellos. Hay que estar todo el mes para poder hacerlo, aunque si asisto como invitada y observadora del evento, que aunque amistoso y lúdico, no por ello deja de lado las reglas, muy discutidas por cierto en algunos casos.

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Ayer finalicé mi pequeño periplo en el MIR, que obviamente no es una estación espacial. Ni por casualidad se me ocurriría pasarme una temporada dentro de un aparato de esos y dando vueltas a la tierra, me gusta demasiado el aire libre, y eso de estar dentro de una lata, eso si una lata de muy buena calidad, orbitando alrededor del plantea es algo que da un poco de angustia. No, el MIR, es el buque escuela de la Armada Rusa, en el que he pasado tres días, en la TRASLATIO JACOBEA Y LITERARIA,  desconectada del mundanal ruido, del periódico, del teléfono – me han dicho mis hijos que como he podido pasar tres días sin movil: esta generacion conecting es muy curiosa – de la televisión, de la radio, de la política, de la comida nacional – en el MIR solo se comía en ruso, fundamentalmente una cosa llamada Borsh, o algo así, porque se como se come, pero no se tampoco como se es

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Estoy en Valencia, y en unas horas embarcaré en el MIR, el buque escuela ruso, que nos va a llevar por el Mediterraneo, y también por el Atlántico a una nueva Ruta Jacobea, llamada La Traslatio. Una ruta muy especial en la que se entremezclan las traciones con la cultura, ya que esta pequeña expedición marítima está compuesta fundamentalmente por escritores y periodistas.

En cualquier caso, esto no es solo una ruta máritima, es fundamentalmente un viaje, en el más amplio sentido de la palabra.  La gente asocia la palabra viaje con vacaciones, con trabajo o con desplazamiento. No está mal esa relación de ideas. Desde luego es la más común. Sin embargo la palabra viaje tiene otras acepciones, en algún caso más antiguas, que hacen referencia a la exploración, al camino y a la búsqueda. Hoy en día ya no viajamos asi, lo único que hacemos es movernos, eso si, muy deprisa, con mucho estres, generalmente también con mucha angustia, y a penas si llegamos a disfrutar de esos trayectos, y desde luego menos de las estancias. Hay que hacer muchas cosas en muy poco tiempo para luego tener mucho que contar. Yo estuve alli, y alli, y más alla, y vi esto y lo otro, y me compre, y baje, y subí, y toque o lleve.

Dicen que esta vida rápida en la que estamos inmersos es la única opción que tiene el ser humano para poder sobrevivir, sin caer en la depresión más

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El transcurso de la vida nos enseña mucho, algunas cosas son accesorias, fútiles, vanas, pero que sin embargo conviene aprender – aprender que es coger para uno- , y otras fundamentales, como el poder y la dimensión de las palabras. Dicen algunos que una imagen vale más que mil palabras. Puede ser, aunque yo creo mucho más en el poder de la palabra, pero además con diferencia. Cuando alguien mima cada una de las palabras que pone en un papel – o en una pantalla – bien sea para escribir un blog, para escribir un poema, para escribir un libro o una historia, hay que leerlas con mucha atención, paladearlas, sentirlas, casi   que tocarlas como quien acaricia un ala. En cada una de esas palabras va un trozo de esa persona que las ha escrito, con el único fin de comunicar, de comunicarse con sus semejantes y contarles algo que para él o ella tiene suma importancia. 

Todo esto lo escribo porque acabo de leer en una edición digital arge

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Ya os dije que durante el mes de Agosto os contaría algún cuento. Luis me pide que escriba sobre el pensamiento único, pero yo aun no puedo escribir sobre algo tan complicado, ahora eso si, como os decía antes puedo contaros un cuento. Un cuento de narices, porque eso del pensamiento único tiene muchas narices… y a veces los cuentos, son algo más que una fábula. Y el cuento dice asi:

"Todos los habitantes de Equilibrio tenían la nariz aguileña.

Un día llegó al país un hombre chato y las autoridades dijeron - Qué curioso, dejémosle que barra las hojas de otoño-. Y le pusieron a barrer el bosque.

Otro día llegó una mujer con la nariz de un color distinto al de las mujeres de Equilibrio. Éstas, sorprendidas, dijeron -Qué singular, dejémosle que recoja los frutos de primavera, que los lave, los tienda, los planche, los cocine, que los pruebe y si no

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Las cosas solo son cosas –decía mi abuela-. Anoche antes de dormir pensé precisamente en eso, en el valor que le damos a determinados objetos , de los que solemos hacer blanco de nuestros deseos, y por los que algunos serían y son capaces de robar, venderse, prostituirse, e incluso de matar. Este pensamiento no me vino a la cabeza, así como así, una de pronto no piensa sobre esos temas tan profundos, pues nací solamente ser humano, y lo de filosofar es algo que me sucede de tarde en tarde, o mejor dicho de noche en noche, sobre todo aquellas en las que el calor – como en el caso de ayer – era prácticamente insoportable, no solo el exterior, si no también el interior, pues me había pasado la tarde al intemperie, jugando al golf a 40 grados – no fue una promesa, lo hice por que me gusta – . No, el tema vino de una conversación que mantuve la tarde anterior sobre un coche de lujo que estaba aparcado delante del mio.  

A mi l

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Llegan las vacaciones, y las vacaciones son para relajarse. Así que durante este tiempo, no voy a escribir nada profundo, aunque la verdad es que hay mucho tema para ello, pero hay que descansar, y dejaremos también que descansen Zapatero, Rajoy, Gallardón, Esperanza, Pepiño Blanco, Maria Teresa, Acebes, etcétera etcétera. No obstante seguramente todos esos no me van a echar de menos… ¿O tal vez si?.  

Durante el mes de agosto, escribiré sobre temas pequeñitos, suaves y tranquilos. No se algún cuento de mar y de verano, alguna historieta de viajes, alguna canción… en fin, nunca he pretendido que me den el Premio Nacional de Periodismo con este blog, pero seguro que este  Verano menos. 

Al fin y al cabo, hace seis años que no me tomo unas vacaciones como Dios manda, y creo que ya va siendo hora y que me las merezco, claro que escribir no es un trabajo, aunque forme parte de mi trabajo escribir

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La gente que tiene mi edad – que no diré – descubrimos los idiomas a base de tararear canciones. No entendíamos prácticamente nada de lo que cantábamos, pero sentíamos y percibíamos algo muy fuerte cuando, mientras la melodía se deslizaba de fondo, nosotros hacíamos esfuerzos por seguir una letra incomprensible, pero que nos llenaba de fuerza.   

Aquellas canciones de Los Beatles o de Francoise Hardy decoraban nuestros pequeños amores de juventud, y procuraban nuestros incipientes momentos íntimos, cuando aun ni siquiera sabíamos lo que era intimidad, ni amor, ni ausencia, ni melancolía. Eran canciones  y eran poemas perfectamente explícitos para nosotros, y aunque seguramente los eruditos, mantienen que para entender de música o de poesía hay que leer, escuchar y estudiar  profundamente los textos, aquellas melodías intraducibles, por que no existí

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Para Luis, que si leyera El Pais, se enteraría de lo que es imprescindible llevar cuando uno viaja por esos mundos.

Son las diez y veinte de la mañana. No llueve en Pozuelo y la temperatura exterior es de 28 grados. 5 días para las vacaciones.

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Hay poemas, como ELLOS (Poemas de la oficina) de Mario Benedetti, que desgraciadamente son recurrentes en la vida. Y no lo digo por mí, yo ya he hecho “capa” y puedo ir resistiendo, lo digo por los otros, los que te llaman por teléfono y se echan a llorar como niños, porque se sienten solos, angustiados y desprotegidos. Frente al llanto de un hombre o una mujer de cuarenta años, te sientes impotente y a penas si encuentras las palabras para que puedan seguir adelante. Tal vez debería llorar con ellos, pero para estos asuntos de trabajo, ya no tengo ni lágrimas, ni ira, ni rabia, ni siquiera odio. Todo esto se me “gastó” hace mucho tiempo. Habrá que seguir aguantando, creo que esta vez sin mirar al horizonte.   

ELLOS

Ellos saben si soy o si no soy,
ellos abren la puerta y dicen: «Pase»,
miran y relativamente son felices,
endosan el destino como un cheque
y eructan, a

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Dicen que la confianza es algo que se pierde con la edad, que según te vas haciendo mayor, poco a poco vas dejando de creer en la gente, y el escepticismo se va apoderando de nosotros.  

Tal vez sea cierto, ya que esto no lo digo yo, si no un grupo de psicólogos de una Universidad lejana, que como deben tener poco que hacer se dedican a investigar sobre algo que seguramente todos los que pasamos de los cuarenta ya sabemos, pero que seguramente ellos no saben, y están como niños con zapatos nuevos, y como si hubiesen descubierto la pólvora. 

El estudio se basa fundamentalmente, en que los individuos que superan los cuarenta años acumulan generalmente un gran número de experiencias no satisfactorias con otros seres humanos, que les llevan a aumentar esa falta de confianza. Podría ser. Es obvio que cuanto más sabemos es más difícil que nos engañen, ya que hemos llegado, sin darnos cuenta, a estar muy bien entrenad

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Hay cosas que solo se hacen por los hijos, aunque estos tengan ya 20 años. Un hijo siempre es un hijo, y cuando le miras siempre le ves exactamente igual, es decir, con esa edad indefinida en la que se asienta la infancia, y que una madre no puede precisar